Como un chef cocinando con la Thermomix

Serán las luces de Navidad que nos atontan... Este post está escrito desde la melancolía que produce el paseo por la Plaza Mayor -donde uno espera encontrar a Chencho- y la Puerta del Sol -donde uno suele toparse con la última persona que desearía encontrar- en una tarde de diciembre, víspera del sorteo del Gordo.

El centro de Madrid en estas fechas me huele a mi infancia. A la tabarra que nos soltaba mi madre antes de salir del metro sobre los peligros de perdernos entre tanta gente; el miedo que despertaban en mí esos hombres que usurpaban la personalidad del verdadero Papa Noel; la ilusión de llevarles la carta a los Reyes Magos, omnipresentes en cada esquina y centro comercial de la zona; querer comprar todo lo que se vendía en los puestos, y conseguir al fin una figurita más para el Belén; la dulce recompensa de churros y chocolate por haberse portado bien aquella tarde...

Sinde Sinde Sinde... Mal, muy mal

Nada, que parece que están decididos a coartar la libertad de expresión en internet con la Ley Sinde. Ojo, porque la cosa tiene miga. Aquí os dejo un vídeo de una entrevista a David Bravo, abogado y uno de los mayores expertos en la materia en nuestro país, comentando los detalles de la polémica (y, a mi juicio, injusta) ley.

Wikirap

Matérico y obsesivo

No tengo ni idea de quienes son estos señores escoceses (es un placer tropezarse con una canción, una melodía, sin saber nada de ella, y que se quede a vivir con uno). Se llaman Mogwai. El disco, que saldrá a la venta en febrero se titula Hardcore will never die, but you will. Este tema se llama Rano Pano, es parte del disco y me tiene sorbido el seso. Quiero decir, que llevo días quemando el iTunes y el iPod escuchándolo una y otra vez. Obsesivo yo, como el tema. Obsesivo y matérico. Es como un muro de sonido, rasgado, arañado, pero en orden. Y mira que a mí las guitarras eléctricas nunca me gustaron. Tomad y comed...

La radio en revisión

Dice el encabezamiento de este blog que pretende ser expresión de los entusiasmos de cada uno de los que lo elaboramos. Así que, al menos por una vez, quiero escribir sobre mi mayor entusiasmo, quiero trasladar algunas reflexiones sobre la radio. 

Tengo la impresión de que el medio padece los efectos de una doble crisis. Sin duda, la económica que inevitablemente ha terminado por afectar al producto, ha terminado por contaminar la antena. No solo porque nos hemos convertido, como el resto de medio, en los pregoneros del desastre hasta tal punto que los oyentes no acuden a la radio convencional con la certeza de encontrar en ella compañía, entretenimiento, diversión, información.

Corazón tan limpio

La película se llama Poesía. Creo que en Madrid sólo se exhibe en un cine, en los Golem. Así que me hago cargo de que verla fuera de Madrid o Barcelona puede que sea imposible (yo, por si acaso, se la he recomendado a mi madre). Es una producción de Corea del Sur, ese país demediado que sí vive en estado de alarma. Está dirigida por Changdong Lee (que ha llegado a ser ministro de Cultura de su país) y protagonizada de principio a fin por un ángel de 60 años llamada Junghee Yun.

Aunque la película tarda en arrancar, aunque tal vez sea en exceso morosa, finalmente es un prodigio de sensibilidad, de delicadeza, de poesía. Y no, no porque busque motivos presuntamente líricos, no porque se adorne con una fotografía preciosista, no porque recorra los vericuetos de una historia de amor de mujer y hombre.

De lo visible y lo invisible

Coinciden estos días en Madrid dos exposiciones de fotografía que tienen mucho en común. Santos Yubero y Brangulí. Dos fotógrafos artesanos, dos pioneros, de aquellos de cuando la fotografía "aún" no estaba considerada arte. Fotógrafos antes que artistas. Trabajadores de la cámara, el trípode y el laboratorio. Artesanos, en el mejor sentido de la palabra.

Os recomiendo visitar ambas. Ya sea como ejercicio de antropología, de arqueología, de historia, de voyeurismo del pasado... Santos Yubero mira a Madrid; Brangulí a su Barcelona. Son los años 30. España intenta ser un país como dios (¿?) manda. Y aunque sabemos que la historia acaba mal, muy mal, es tan hermosa la vida en esas fotografías, tan intensas las miradas, tan hermosas las sonrisas, los niños, los bigotes,  los  sombreros, las calles, las callejas, los anuncios, los neones, tan vivas las aspiraciones, tan alegre la alegría...

Adiós a un maestro

Enrique Morente ha fallecido esta tarde. Con él se va uno de los más grandes del flamenco y de la música popular en el mundo entero. Fue un gran artista y un gran hombre, genio intachable, fuente inagotable de sabiduría y saber estar.

Un abrazo, maestro.

Música para alicaídos

Este post no tiene ninguna otra pretensión que aportar un puñado de canciones que pueden servir para comenzare bien cualquier día de cualquier semana. Creo en la música como moldeadora de los estados de ánimo, creo en el poder de la música para modificar el rumbo de las cosas. Creo que cada momento tiene su música y que ni siquiera tiene por qué ser excelente para que nos acabe influyendo. Primera aportación, se llama Asa, acaba de publicar nuevo disco con temas como éste.

Ese es, en mi opinión, el gran mérito de la música, de los músicos, incluso de los malos que en algún momento de sus carreras consiguieron conectar con el gusto de grandes masas o, simplemente, de individuos aislados atraídos por sus creaciones. Segunda aportación. El tema es ya antiguo, lo descubrí gracias a JuanP Holguera y se convirtió en una de las sintonías del hoy por hoy el verano pasado. Gustó. Levantaba el ánimo a primera hora de la mañana. Ese es el gran mérito de una buena canción, que provoque sensaciones, sean cuales sean.

Ultima sugerencia, uno de mis últimos descubrimientos. Una canción agradable de uno de esos grupos con solera, con muchos años de trayectoria desde finales de los 80. Son The divine comedy y en su último trabajo encontré este tema al que desde hace algunos días le estoy dando vueltas a la espera de que decida, definitivamente, convertirlo en sintonía veraniega.

El Plan Ch

Para extender la revolución (comunista, maoísta u otra del estilo) hay dos vías: mandar al Che a Angola… o comprar África. Los chinos han aplicado esta segunda vía. Jarabe que están recetando para todo. Eso de “si no puedes con tu enemigo únete a él” pero llevado a la siempre sabia colección de axiomas tan clásicos del lejano Oriente. No sé si habrá un proverbio chino al uso -seguro que sí- para aplicar a esta forma de moverse. Pero qué mejor manera que sostener un régimen apoyándose en la teoría económica totalmente contraria. Por ejemplo. Con mi producción barata inundo el mercado con mercancía sin competencia. La calidad es lo de menos en muchos casos, pero el consumidor se pirra por mis productos sencillos y a buen precio. Los empresarios, ni te cuento. Dinero rápido.

¿Habla o canta?

Película busca guión

Todo creador debería ser primero arquitecto. O sea, un creador de estructuras. Para sostenerse todo edificio necesita de una estructura, de un esqueleto. Luego llega lo orgánico, la herborescencia por la que la obra toma forma final. Pero debajo, ahí adentro, sin que se vea pero sí se sienta, queda la estructura.

Ocurre, sin embargo, que muchos artistas se echan al monte cargados de buenas intenciones, de formas e ideas, de inspiración incluso, pero sin el buen esqueleto necesario. Y luego pasa lo que pasa. Que la novela se cae; que el cuadro no se sostiene; o que la película se pierde en su propio desarrollo. En cine, el esqueleto es la eficacia del guión, la piedra angular. Sin esqueleto se puso a rodar Pedro Almodóvar Los abrazos rotos, y así le salió: posiblemente su peor película. Y sin esqueleto, o mejor dicho, con un mal esqueleto, ha rodado Alejandro González Iñárritu su Biutiful.

Todo al negro

Debí de ver otra cosa. Con este frío que pelaba, bajé al videoclub. Hice el esfuerzo en mirar y remirar los títulos. Pocas cintas atractivas. Me pasa a menudo. Por fin, descubro un título. El escritor (The Ghost Writer en su título original; es decir, el negro que escribe para que otros pongan su nombre). Sí, la de Roman Polanski. Pensé que había acertado. Qué error. Me volví a dejar llevar por la titulitis. Claro, cómo no, con no sé cuántos galardones –Oso de Plata en Berlín entre otros- que le han otorgado. Los últimos, 6 de las 7 candidaturas a las que optaba en los Premios del Cine Europeo 2010. Mejor película, mejor director, mejor actor (para Ewan McGregor), mejor guión, mejor banda sonora y mejor dirección artística. ¡Uf!

Lo cierto es que tengo poco con qué comparar, porque la mayoría de obras que aspiraban a lucir palmito ni las he llegado a visionar. Pero si ésta es la triunfadora, cómo serían las demás.

Control a d'or

Así que al final es el dinero el que va a acabar con el sistema. De lo universal a lo particular. En lo primero, los mercados, que con su ansia ilimitada van a conseguir poner a los Estados tan al límite que propiciarán un estado de caos que puede devenir en... otro sistema.

Y en lo particular. Resulta que es el dinero, en este caso los asalariados adinerados quienes se enfrentan ya no a su empresa, ya no a un ministerio, ya no al Gobierno, sino al Estado, al propio sistema. Huelga salvaje la suya; huelga que según pasan las horas parece ya -por desesperada- nihilista. De la mano de los controladores llegará la anarquía liberadora. Al resto de huelguistas, los que lo hemos sido y lo volveremos a ser, todo ésto nos produce melancólica envidia. Es lo que tiene la historia, que siempre tuvo clases.

Ta-cháaaaannn...

Me acaban de mandar esto por mail. Es un tanto simplista, pero...:


El gran casino europeo from ATTAC.TV on Vimeo.

i love Boyero

Este post es como todo, al que no le guste que no lo lea. Así funciona muchas veces el mundo, ¿no?

A los 18 años salió pitando de Salamanca, su ciudad natal (no puedo decir “su ciudad” porque no ni considera que eso sea así, ni la ama, ni la recuerda con cariño, todo lo contrario) El primer día que me crucé con él en el trabajo le dije "Carlos, yo estudié en Salamanca" Torpe de mí, que no sabía que recuerda como una pesadilla la ciudad de su infancia, infancia que pasó interno con los curas, esos “cuervos con sotana” como en alguna ocasión les ha llamado.

¡Felicidades, Sonso!

Lo reconozco. Cuando un periodista publica un libro no salgo entusiasmado a hacerme con un ejemplar. No sé por qué se dispara en mí un resorte que me hace recelar. Tal vez detrás de eso sólo se esconde la envidia de no tener nada que contar que merezca la pena.

Pero claro, Sonsoles Ónega es compañera no sólo de profesión, sino también de medio, empresa y mesa. Ella me encanta, como periodista y como persona. Así que hice una excepción –que no hubiera ni siquiera contemplado de no conocerla- y cuando en mayo de 2010 salió a la venta su novela adquirí una. La verdad es que empecé a leerla inmediatamente, aunque como hago con muchos libros, lo aparqué. Pero no porque no me interesara. Al contrario. Simplemente porque soy así. Hago lo mismo con las mandarinas.

El milagro de la lucidez

Qué poco dura la lucidez del creador. Qué difícil, qué complejo es que dure...

Atom Egoyan es un artista. Sin duda. Un magnífico director de cine. De su mano han nacido espléndidas películas como Exótica, El dulce porvenir o El liquidador. Son historias que arañan, que inquietan, porque rascan en la superficie de las cosas, mostrando entonces nuestros verdaderos motivos, nuestros motores reales, esos que nos empeñamos en negar. El cine de Egoyan es frío pero intenso, alineal, morboso...

Pero ser un canadiense de origen armenio no garantiza la infalibilidad.

Cuando el periodista va delante de la noticia

Tengo la impresión de que el show televisivo está contagiando a unos cuantos periodistas. Ya sabíamos eso de que somos una estirpe obsesionada con nuestros quehaceres. Creemos que el mundo se detiene cuando publicamos un reportaje, damos una noticia o aparecemos delante de una cámara. Pensamos que quien está al otro lado del papel, de las ondas, de la pantalla o del ipad no tiene mayor preocupación que la historia que le estamos contando o la opinión que le estamos soltamos -a más de un tertuliano, por cierto, se le podría aplicar perfectamente el verbo 'escupir' en este caso-.

Reconozco que estoy afectado por ese vicio. Pero incluso para un adicto como yo, algunos episodios le parecen auténticas sobredosis. En las últimas semanas los medios de comunicación y sus profesionales han abusado demasiado del recurso 'yo, el protagonista'. Además de contarnos lo que sucede, convierten en noticia -a veces con demasiada relevancia- el cómo han conseguido dicha información. Incluso cuando la noticia es que no se pueden contar noticias o que la mega exclusiva es gracias al trabajo de otros y nosotros somos privilegiados transmisores de ese trabajo. Me explico con dos ejemplos.

Otra oportunidad perdida

Escribo estas líneas con cierta amargura. Había pensado recomendar un ejercicio pero supongo que todo el mundo habrá probado ya a recorrer todos y cada uno de los canales de la nueva televisión digital terrestre. Esta revolución tecnológica se presentaba como una gran oportunidad para disfrutar en este país de una mayor variedad de canales, de una oferta más plural, de un catálogo de alternativas mucho más amplio. Nos habíamos acostumbrado a deambular entre un puñado de emisoras de televisión buscando y rebuscando algún resquicio por el que poder huir de tanta basura, de tanta decadencia, alguna rendija por la que poder respirar aire no contaminado por personajes de medio pelo, presuntas princesas de no sé qué pueblo, periodistas camuflados, opinadores que merodean los límites del código penal. Reconozco que algunos, al menos yo, teníamos esperanzas. Pero hoy, ahora que mi televisión me permite recorrer casi 100 canales diferentes concluyo, con amargura, que ésta ha sido otra oportunidad perdida.

Jugando con las cosas de comer (Epílogo)

Rainer Maria Rilke sintetizó la idea de tantos: "La verdadera patria del hombre es la infancia". Sin duda. A ese lugar mítico, a ese El Dorado (este vivido y habitado) se remite nuestra esencia y se remite (habitualmente) lo mejor del ser humano que somos.

En cada sonrisa, en cada estremecimiento, en cada entusiasmo, incluso en cada ensimismamiento de la persona que hoy somos está el niño que fuimos. Cada entusiasmo de nuestro presente es un viaje a ese niño, ese que seguimos siendo, porque pobre de aquel que ya lo haya dinamitado (ya se sabe, la vida es un proceso de derribo).

Pink Turtle

Están Pink Martini.. y Pink Turtle. Estos son franceses (parisinos, para más señas) y se dedican a adaptar algunos de los clásicos atemporales del pop y del rock de los últimos cuarenta años en clave de jazz alegre y desenfadado, con resultados de lo más variopinto, divertido y resultón. Para muestra, este botón, el "Every breath you take" de The Police. Además, acaban de editar un disco que está muy bien, titulado "Back again". Que aproveche.

Gastronomía razonable (nota breve)

Nunca hay que comer antes de ver el telediario de La 1. De lo contrario, si uno se asoma al televisor antes de que sean las tres (y salude el anodino narrar de Ana Blanco), corre el riesgo de vomitar. ¿Televisión pública? Corazón no, vísceras.

La televisión ¿es nutritiva?

El otro día hablaba con un amigo acerca de la ínfima originalidad de la gran mayoría de las series de la televisión (salvo honrosas excepciones, claro), de los temas recurrentes calcados de unas a otras, de lo manidos de los perfiles de sus personajes (policías buenos, y todo lo que salga de la norma, sospechoso), y del abuso de un ingrediente que parece fundamental en todas estas producciones: la violencia. Él se me mostraba resignado y decía cosas como “Qué le vamos a hacer, si es lo único que hay”, y yo digo NO.

Mirada ingenua, descarnada. POLITIK

Acabo de terminar de leer y ver una novela gráfica que lleva por título POLITIK, sus autoras son Emma Reverter y Mariam Ben-Arab, lo publica Roca editorial. Recomiendo este libro a políticos y periodistas, a lectores en general que quieran conmoverse con la mirada ingenua, descarnada, llena de verdad de un niño, Apolo, que a sus 5 años y con sus preguntas aparentemente inexplicables, es capaz de enfrentarnos a la verdad desnuda de los políticos y de algunos periodistas. Cuando crezcas, le dice su abuelo a Apolo, más de uno querrá saber de qué lado estás.

Górecki, Henryk

Suenan hoy domingo los lamentos por la muerte de Luis García Berlanga, pero yo aún pienso en otro pérdida que he sentido más, que tiene más que ver conmigo. El pasado viernes murió el compositor polaco Henryk Górecki.

A muchos el nombre os sonará desconocido. Bueno, los compositores de música clásica no suelen ser los invitados de La Noria, como mucho de Iñaki Gabilondo (la otra noche entrevistó a Cristóbal Halffter). Y sin embargo uno de sus discos, una grabación de su Tercera sinfonía fue en 1992 uno de los mayores éxitos de ventas de la historia discográfica.

Quién critica a los críticos

La pregunta me viene rondando desde hace ya un tiempo. ¿Quién critica a los críticos? Hace unos cuantos días el encargado de un restaurante nos comentaba la visita de uno de los críticos gastronómicos más reputados de este país. El opinador en cuestión le había dicho sin asomo de sonrojo que con un puñado de líneas escritas por él y publicadas en el diario de mayor difusión en este país podía llenarle el local. En ese mismo momento pensé en la relación inversa. Ese mismo crítico se sentía capaz de arruinar un negocio con una mala reseña. Recuerdo como el responsable de ese restaurante nos decía de ese periodista que había conseguido ser temido entre la profesión porque algún que otro local se había visto abocado al cierre después de una o varias malas críticas.

John Grant

Hace días que que llevo hablando a Pedro del hombre que ha editado el que está llamado a ser uno de los mejores discos del 2010, John Grant. Este músico estadounidense había liderado hasta ahora otra banda bastante recomendable, The Czars, y tras la disolución del grupo decidió mudarse a Nueva York y comenzar una carrera en solitario. Tras girar con The Flaming Lips conoció a los miembros de Midlake (otra fromación muy interesante que desde aquí recomendamos), e inmediatamente se ofrecieron a ser su banda de acompañamiento. El resultado es "Queen of Denmark", un disco hermoso, emocionante y que genera una sana adicción con cada nueva escucha. Háganse con él. Disfrútenlo.

La portada es esta:


Parece que a este hombre le cuesta estar quieto para las fotos, ¿no?

Aprende a gritar "yo mataré monstruos por ti"

Ayer me costó escribir. Y anteayer. Y el sábado. Salí del concierto muy contenta el viernes y sabía que quería hacerlo sobre Love of Lesbian pero he tardado. Les he visto dos veces en directo y la verdad es que les he escuchado muy poco en este tiempo teniendo en cuenta que cada vez que lo hago me digo "como me gusta la voz de este tio", la de Santi Balmes (en el ranking está por debajo de mi voz preferida pero por encima de algunas que todos consideraríamos, sin duda, que cantan muuuuucho mejor que él).

Lidera el grupo que nació en 1996, en Barcelona, y en el que al principio cantaba en inglés. Dice que fue un error, y es cierto que empiezan a tener más éxito con "Maniobras de Escapismo" en 2005, cuando se pasan al castellano. Yo les vi en 2007, ya tenían "Cuentos chinos para niños del Japón" y luego llegaría "1999". Me divertí mucho en el primer concierto, se disfrazaban, bajaban con el público, bailaban, hacían el gamberro. En nuestra segunda cita he descubierto que esa es su seña de identidad. Ya había oído que lo de montar una especie de carnaval en cada actuación estaba a la orden del día de estos chicos pero fueron bastante formales ya que, en esta ocasión, el escenario eran los Teatros del Canal, en Madrid.

No sé decir cuál es el mejor disco, ni qué canción me gusta más. Haré un repaso. Yo me quedo con "Domingo Astromántico" porque mi hermana me envío el vídeo que es ñoño para algunos, agradable para otros, es una canción del amor que de mayor es desamor. "Un día en el parque" la elijo porque es maravilloso saber que alguien mataría monstruos por ti. "Incendios de nieve" por el ejército que rompe a silbar, por la colección de soldados y de daños. "1999" me sonaba familiar con sólo dos escuchas, es la historia de una ruptura en un taxi. "Noches reversibles" porque pierdes la vergüenza y gritas oh oh oh oh. "Me amo" porque es la que bailaría cualquiera sin querer por casa, de hecho el bajista del grupo da alguna idea en el vídeo. El "Club de fans de John Boy" es de las que te ponen de buen humor, un Misterio. Y para acabar he de confesar que me enamoré del amante guisante porque es la canción que desde que salí sigo cantando "Te hiero mucho (Historia del amante guisante)". Y es la que, después de esta lluvia de enlaces, debéis pinchar si sólo queréis dedicar un par de minutos a Love of Lesbian. Yo les daría una oportunidad y más si puede ser en directo.

Un barrio de pellizcos de monja

"¡Qué mierda ser yo!". Repítaselo en bajito, a solas, sin que nadie le vea. Luego inténtelo decir en alto, a pulmón abierto, rodeado de sus seres queridos -incluso en compañía de alguien desconocido- y aderezado de sus desgracias, lamentos, fracasos y desilusiones. Una y otra vez, una y otra vez. A continuación, contemple en silencio como el resto proceden a repetir la misma operación y disfrute con la evidencia de ver como las desgracias compartidas nos hacen menos desgraciados.

Durante el descanso de Avenue Q, que pude disfrutar el viernes gracias a los buenos amigos de ProgramaTe, ésta fue la frase más repetida en la platea del Nuevo Apolo y en la zona del bar -indispensable visitar cuando uno acude sólo al teatro y busca impresiones sobre la obra-. Quizá sean las circunstancias vitales que nos rodean en estos tiempos de mediocridad, grisáceas perspectivas y pesimismo global, pero fue curioso comprobar como al público de este musical se le quedó grabado el estribillo de la canción y como se pasó quince minutos repitiendo, como quien no quiere la cosa, "¡Qué mierda ser yo!".

Sobre el musical, tres detalles. Uno, es original. Y eso es una virtud casi siempre. Sobre el escenario se combinan música, baile, diálogos y muñecos. En este peculiar barrio conviven personajes de carne y hueso y otros de tela. La puesta en escena de los actores que manejan a los muñecos obtiene nota, pues logran fusionarse a la perfección con el personaje al que agarran por sus santas traseras.

Segundo detalle, la historia es típica: chico lleno de sueños llega a barrio nuevo y descubre que la vida no es fácil. Por medio, chica (o mejor dicho, monstrua) se enamora de chico y, a pesar de las dificultades, al final el amor y los sueños triunfan... Ni la inclusión del álter ego de Gary Coleman cambia mucho el manido argumento. Aunque aquí, curiosamente, no hay villanos, aunque sí 'ositos de las malas ideas'.

Y tercero, tampoco hay que esperarse el espectáculo mas irreverente del mundo. A pesar de la advertencia (más publicitaria que otra cosa) de que no está recomendada 'para menores', los gags más subidos de tono son pellizcos de monja si los comparamos con los que uno puede ver en series como 'Aída', obras como 'Animales' o tertulias de 'gatos al vino'. No veremos, y mira que lo siento, a beatas rezando en círculos en la plaza de Tirso de Molina; ni los despachos de los productores atestados de querellas de colectivos de inmigrantes, homosexuales, feministas, integristas, prostitutas o psicoterapeutas ofendidos.

Si tiene hijos espabilados, de esos a los que ya no hay que explicarles cómo se hacen los niños, no dude en llevarlos a pasar una divertida noche al teatro musical. Así se evitarán lamentos cuando se licencien y piensen que se van a comer el mundo. Criaturas...

Retrato del artista coherente

¡Voto a Bríos... un artista de verdad! Creo que lo que ha hecho Santiago Sierra al rechazar el Premio nacional de Artes Plásticas 2010 es lo más coherente que puede hacer aquel que se llame, se diga, se vea como artista.

El artista (al menos aquel que nació con el siglo XX) debe ser inquieto, molesto; debe ser lo contrario justamente que un ser acomodaticio; tiene que ser entonces una mosca cojonera. Y debe serlo antes y después de los premios y los parabienes. Es en el momento de los reconocimientos cuando se descubre si el artista está o no a la altura de su obra (y suele ocurrir que no).

Paradoja: podría ser que la carta que sigue (la que Sierra ha enviado a la ministra de Cultura) acabe siendo una obra de arte. Que hablé él:

Estimada señora González-Sinde,

Agradezco mucho a los profesionales del arte que me recordasen y evaluasen en el modo en que lo han hecho. No obstante, y según mi opinión, los premios se conceden a quien ha realizado un servicio, como por ejemplo a un empleado del mes.

Es mi deseo manifestar en este momento que el arte me ha otorgado una libertad a la que no estoy dispuesto a renunciar. Consecuentemente, mi sentido común me obliga a rechazar este premio. Este premio instrumentaliza en beneficio del estado el prestigio del premiado. Un estado que pide a gritos legitimación ante un desacato sobre el mandato de trabajar por el bien común sin importar qué partido ocupe el puesto. Un estado que participa en guerras dementes alineado con un imperio criminal. Un estado que dona alegremente el dinero común a la banca. Un estado empeñado en el desmontaje del estado de bienestar en beneficio de una minoría internacional y local.

El estado no somos todos. El estado son ustedes y sus amigos. Por lo tanto, no me cuenten entre ellos, pues yo soy un artista serio. No señores, No, Global Tour.

¡Salud y libertad!

Santiago Sierra

Complejos cinehistóricos

Durante los últimos seis años he escuchado infinidad de veces la cantinela de 'otra película de la Guerra Civil'. No sólo por la caverna mediática, política y social, sino también por gente a la que no le provoca urticaria revisar uno de los episodios más vergonzosos de nuestra historia reciente. Yo no he tenido ese problema hasta el momento. Descubrí que Andrés Pajares podía hacer buenas películas en ¡Ay, Carmela!; Berlanga me sacó unas cuentas sonrisas con 'La vaquilla'; he disfrutado de buenas actrices españolas en 'Libertarias' o 'Las 13 rosas'; y sigue emocionándome sobremanera el final de 'La lengua de las mariposas'.

Desconozco si en Estados Unidos hay corrientes de opinión que despotriquen tanto del cine de la Segunda Guerra Mundial o de Vietnam (donde se han ambientado cientos de sus películas) como aquí con la Guerra Civil. No creo que sea un capítulo cerrado para la creatividad de guionistas y productores, ni mucho menos. No se han abordado, por poner algunos ejemplos, las luchas internas que sacudieron los distintos gobiernos de la República que hubo durante la contienda o las negociaciones -con espías incluidos- de ambos bandos con las potencias extranjeras para conseguir apoyos.

Eso sí, el otro día comentando el asunto con Chema coincidimos en que parece que a los creadores se les ha detenido su imaginación en 1939. Son escasas las películas que han tratado en el ámbito de la ficción episodios de nuestra historia más reciente. La dictadura parece un tema sobre el que se extiende el silencio creativo (aunque Antonio Mercero supo darle una interesante vuelta a la figura de Franco en 'Espérame en el cielo'); y de todos los episodios de la Transición, sólo el 23F parece estar en el imaginario colectivo como 'leimotiv' recurrente (aunque sorprende que hasta este año el intento de golpe de Estado no había sido el argumento principal de ninguna película); ETA ha sido utilizada por algunos cineastas, aunque casi todas las producciones se han centrado más en las tripas de la organización que en la historia de las víctimas ('Asesinato en febrero' o 'Tiro en la nuca' son dos interesantes excepciones). Últimamente, son las televisiones quienes han cogido el testigo de llevar a la ficción episodios de la actualidad a través de las tv movie (desde el crimen de Fago al secuestro del Alakrana, pasando por el accidente de Barajas)

Pero, ¿acaso no sería un peliculón el relato de un hombre secuestrado durante 532 días en un habitáculo de tan solo tres metros cuadrados?; ¿o la recreación de las 48 horas que pusieron en vilo a todo un país por el secuestro y asesinato de un joven?; ¿por qué los americanos han llevado ya a la gran pantalla distintas vertientes del mayor ataque que han sufrido en su historia y aquí todavía el 11-M parece un tabú?; qué tal una peli sobre la conspiración de periodistas, empresarios y políticos para acabar con un Gobierno; o un thriller de intrigas y venganzas en las mismas entrañas del poder, con un presidente destronado por sus propios compañeros (y con un rey conspirando en la sobra...)

A lo mejor algún guionista yanqui lee este blog y se te adelanta, Amenábar.

Nostalgia de los sabores

Ha llegado a mis manos un nuevo recetario de cocina. Lleva por título: "Gastrobotánica, 100 platos al natural para cada estación del año". Su autor, Rodrigo de la Calle, reconocido chef madrileño que ha instalado su restaurante en Aranjuez e inventor del término y de una forma personal de entender la relación entre las gastronomía y la agricultura, la cocina y el medio ambiente entendido éste como nuestro entorno.

No me interesa tanto el perfil del cocinero como algunos de los conceptos que he leído en este libro y que he sentido como un eco de las muchas conversaciones mantenidas con amigos, con familiares, algunos cocineros, no pocos agricultores. Escribe en este libro Santiago Orts, biólogo, que "debemos replantearnos como consumidores si nos merece la pena seguir consumiendo productos fuera de temporada o es mejor la espera para degustar en cada estación la mejor expresión de cada uno de sus productos". En definitiva, si acaso somos nosotros y sólo nosotros los responsables de que ya nada sepa como antes con esa actitud tan globalizada que nos convierte en comensales impacientes. Ya no podemos esperar a que llegue el verano para comer un melón o el otoño para comprar uvas.

Esa es la esencia de la gastrobotánica desarrollada por Rodrigo de la Calle, devolver a los fogones los productos de temporada y sólo en temporada. Eso y algo más, investigar, crear a partir de vegetales desconocidos en España o nunca antes utilizados en cocina. Por eso creo que este libro tiene interés, porque divide el recetario entre cada una de las estaciones del año. Y para quienes, aunque venimos del campo nos hemos transformado en seres de ciudad, resulta especialmente oportuno que alguien nos recuerde que las alcachofas son propias del final del invierno y de la primavera, los tirabeques o los níscalos del otoño, las pochas del verano o las habitas tiernas del invierno.

Por cierto, aprovecho estas líneas para recomendar una visita a mi tierra, Tudela, cada mes de mayo coincidiendo con las jornadas de exaltación de las verduras. Garantizo que no encontrareis ningún otro lugar donde se cocinen de forma tan excelente las verduras.

Jugando con las cosas de comer

¿Puedo compartir mi entusiasmo por un libro que no he leído, por un disco que no he escuchado, por una ciudad que no he visitado? Diréis que no. Pues yo digo que sí. De eso va esta entrada en el blog (a mi madre le digo bitácora, que le resulta más fácil de pronunciar).

Escribo aquí para manifestar (de modo contagioso si aún puede ser) mi entusiasmo por la obra (¿puede decirse así?) de Ferrán Adriá. Sí, el cocinero de El Bulli, ese mismo. Aunque la palabra cocinero no le define, no le representa. Un cocinero utiliza y recrea alimentos para nuestra alimentación. Pero Adriá, ya lo sabemos a estas alturas, hace otra cosa.

Y sí, expreso, manifiesto, declaro mi entusiasmo por el arduo y tenaz trabajo de Ferrán Adriá y su equipo, por su creatividad; por su humor; por su sano ejercicio de provocación (sí, la 'Mousse de humo' era una provocación, un juego, una pretensión de grado cero si pensamos incluso en la vanidad del chico aquel que empezó a cocinar en la 'mili'); por ser osado y arriesgar; por partir de la tradición culinaria (que sí, que la domina y la conoce) para matarla (al padre siempre hay que matarle de algún modo) como corresponde... también en la cocina el asesinato puede ser considerada una de las bellas artes.

No me he perdido un solo capítulo de la serie Catálogo de El Bulli que esta emitiendo La 2 de TVE. Cuanto más conozco la historia de Adriá y su ya mítico restaurante de Cala Montjoi más me entusiasman sus logros. Y más determinado estoy a gastarme la mitad de mis ahorros para cenar en su restaurante en 2011. Tanto me entusiasmó el último capítulo de la serie que hasta escribí un correo para decirle a Ferrán y a su equipo que "los ateos también nos merecemos un éxtasis religioso".

Crear en la cocina, crear con la comida, ¿no hubiera sido acaso el sueño de cualquier dadaísta del Cabaret Voltaire o hasta de los surrealistas del 'pope' Breton? Poder jugar, provocar, transgredir con aquello de lo que la sociedad no puede prescindir: la comida. Adoro a este hombre.

La foto que ilustra este texto es de la ya famosa Menestra en texturas creada por Ferrán y su equipo creo que en 1996. Por cierto, mi sopa-salsa de rúcula va tomando cuerpo; ahora le añado wasabi. Ya, de paso (pero sobre esto me extenderé otro día) aprovecho para solicitar la inclusión de Valladolid como provincia catalana; a ver si así se nos pega algo. Y ahora, ya podéis ponerme... a caldo.

Moderno Bilbao

Estuve en Bilbao la semana pasada y descubrí una de las nuevas joyas arquitectónicas de las que tienen el gusto, y la suerte, de presumir. Se ha reabierto la Alhóndiga. Un edificio enorme (43.000 metros cuadrados) que en 1909 Ricardo Bastida proyectó para que funcionase como almacén de vinos. A lo largo de sus 100 años ha sufrido un incendio y ahora una espectacular reforma. En 1977 se cerró y después de una intensa polémica y una serie de proyectos fallidos llegó Philippe Starck y por un módico precio (74 millones de euros) les ha montado un centro de ocio de película, nunca mejor dicho. Starck pidió ayuda a Lorenzo Baraldi, un escenógrafo italiano, para reunir 43 pilares que conviviesen en el espacio central del edificio. Cada pilar representa una cultura, desde la griega a la china, con diferentes materiales, colores, peso... y miden 3 metros. Así simbolizan la unión de las civilizaciones. Además desde los pilares, la plaza de hó, se puede ver otra de las brillantes locuras de Starck. Si miramos hacia arriba vemos la piscina con el fondo de cristal, transparente, que se encuentra en el cuarto piso. Así que si alguien no quiere que desconocidos y paseantes vean sus mollejitas flotando al nadar es mejor que se lleve un traje de neopreno. Hay muchísimos más detalles que comentar pero no debemos contarlos todos, algo tendrá que sorprender a quién quiera acercarse.

Y ya que hablamos de la modernización de Bilbao, os dejo un corto que me ha divertido mucho, son los Dantzaris Breakers.

Depedro, una debilidad

Hace ya unos cuantos años que se cruzó en mi camino JuanP Holguera. El ha sido y sigue siendo para mí el lazarillo que guía musicalmente a este ciego y sordo y gracias a él descubrí y conocí personalmente a Depedro. Acaba de publicar un nuevo disco que lleva por título Nubes de papel que recomiendo vivamente. En Depedro he encontrado el gusto por la música bien hecha, delicada, sentida, con cierto sentido ético y estético de las canciones, con una instrumentación que huye de la guitarra y la batería y que amplía los sonidos a la trompeta, el violín e incluso el xilófono.

Recuerdo que Depedro nos interpretó por primera vez este tema, Tu mediodía, en la radio, en el 'Hoy por hoy'. Nos regaló una de las canciones que iba a incluir en su nuevo trabajo. Supimos entonces que Nubes de papel también merecería la pena.

Hace no demasiados días, junto a JuanP y Ana, Depedro nos contaba (entre cañas y un pincho de tortilla) cómo su música cuenta con más seguidores, con mayor aprecio fuera de España. Nos desgranaba sus próximos viajes por Europa, Estados Unidos o Asia. Yo me preguntaba ese día por qué en este país tenemos tanta facilidad para despreciar la buena música que aquí se hace y encumbrar la mucha y muy mala que nos llega desde fuera.

Si se trata de ser justos, este tema con el que termino estas líneas se habría convertido en su día en un éxito. Reconozco que tardé en descubrir a Depedro, confieso que cuando hice sonar Como el viento por primera vez en la radio hubo un buen puñado de gente que me preguntó por la canción y por el cantante.

Feldmann, amor y humor

Que el arte no sea críptico, hermético, incluso que sea divertido. Es el deseo de muchos de quienes se acercan precavidos, desconfiados a los diversos museos de arte contemporáneo que se han extendido como setas por el mapa de la España ésta del café para todos. En ocasiones ese deseo se hace realidad. Hans Peter Feldmann lo consigue.

En Madrid, el Reina Sofía (agitado para bien por la mano de Manuel Borja-Villel) muestra estos días (hasta el 28 de febrero) el trabajo de este artista alemán en una antológica que lleva por título "Una exposición de Arte". Feldmann titula así todas sus exposiciones. ¿Una ironía, un subrayado necesario...? Y efectivamente ES una exposición de Arte. Una muestra que certifica que el Arte (¿con mayúscula o sin ella?) está en todas partes, es decir, que está en los ojos del que ve; primero el artista, después el espectador. Es lo que ya nos cuenta la física cuántica: que "el observador es el creador de la partícula o masa física del universo". El universo, como el Arte, está en nosotros, depende de nosotros. Por diferentes e inescrutables caminos, las letras y las ciencias han llegado al mismo claro del bosque.

Así, Feldmann crea objetos artísticos con todo aquello que se cruza en su camino. Lo hace con procedimientos clásicos como la acumulación, la serialización, la descontextualización... El resultado son piezas y series llenas de humor, de ironía; obras que revisan y echan por tierra muchas de nuestras certezas; de belleza sorprendente porque se elaboran con lo más común y cotidiano. Y en todo ello, profundas reflexiones sobre qué somos o qué límites imponemos a nuestra existencia, qué nos empeñamos en ser. Ciertamente, una exposición recomendable.

Al tercer día... los lectores supieron de Pérez-Reverte (porlagraciadeDios)

Ya se ha comentado hasta la saciedad en la red los exabruptos que el escritor-periodista-guionista-soldado puede volcar en tan sólo 140 caracteres. Es un capítulo más en la trayectoria de alguien que, según cuentan algunos compañeros de profesión, pagaba a los soldados bosnios para que dispararan al aire (que se es macho, pero no gilipollas) para amenizar sus crónicas de guerra. La polémica se solapa a otras testosterona-chorradas como las confesiones de paidofilia de Sánchez-Drago o las perversiones de un alcalde con los 'morritos' de una ministra (por cierto, muy criticadas por la ministra de Cultura, que, en cambio, defiende la 'libertad de opinión' del escritor).

Sin embargo, el lector de El País (versión papel) ha tardado tres días en enterarse de que un reputado escritor, de los más vendidos, ha tachado de "mierda" a un ministro cesado por emocionarse en su despedida. Sabíamos que el papel, tras la llegada de internet, quedaba relegado al análisis minucioso, a la reflexión sosegada, al debate profundo..., pero si se descuidan, comentan el asunto cuando concedan el Nobel a Pérez-Reverte (no creo que la Academia Sueca tenga valor para negárselo, simplemente están esperando a subir la cuantía). La noticia llega a escondidas (como excusa para asegurar que "los hombres sí lloran"), casi de tapadillo, como quien no quiere la cosa.

La clave la dio ayer un amigo en nuestro particular 'Café Gijón'. Solo es necesario pasar unas cuantas páginas del diario para encontrarte con la promoción de una colección exclusiva, "de lujo", de "uno de nuestros escritores más internacionales". Acabáramos. ¿Temió alguien en El País que algún lector del diario, al leer esos comentarios sexistas de Pérez-Reverte se replanteara dejarse 7,95 euros más el viernes en el quiosco? Pues, si tienen huevos, que se atrevan...

Aquellos ¿maravillosos? años

La inspiración para estas líneas la encontré en una marquesina de autobús en una calle de Madrid. Un periódico deportivo promocionaba peluches de 'Barrio Sésamo' vestidos con la equipación de un club de primera división. El título: "Hay recuerdos que marcan".

Y los hay, sí, sobre todo para aquellos que disfrutamos de la infancia y una parte de la adolescencia en la década de los 80. Una de las entrevistas del pasado verano en el Hoy por hoy que recuerdo con más cariño tuvo como protagonista al autor de una serie de libros que lleva por título papel y plástico y que recomiendo a quienes estén dispuestos a realizar un pequeño pero intenso ejercicio de nostalgia. Nunca olvidaré mi rabieta cuando me hurtaron el nombre de uno de los símbolos de mi infancia. Pasé tantas horas jugando con los clicks de Famobil que consideré una traición el cambio de la marca comercial por Playmobil.

Los clicks aparecen en las portadas de esta serie de tres libros. Pasar sus páginas es un agradable regreso al pasado. Uno se encuentra con productos que acabaron convirtiéndose en iconos de una década. Los yogures de Yoplait, el Misterio, los cromos de Cropan, las cajas de Airgam-boys, la bola-loca, los libros de Los Hollister.

Por cierto, mientras escribo estas líneas escucho en la radio la promoción del musical de David el gnomo. Cuántas tardes de sábado habremos pasado frente al televisor, después del telediario, viendo dibujos animados.

Miguel Noguera

Iba a titular la entrada "Miguel Noguera es un crack", pero prefiero que lo descubráis vosotros mismos. Humor absurdo (y no sé si también inteligente) y diferente. Yo no conozco a ningún otro humorista como él. Os dejo una muestra de su "Ultrashow", siempre cambiante, pero podéis buscar más cosas en YouTube (os recomiendo su serie "Diario no lineal", una pasada, o leer sus libros ("Hervir un oso" fue el primero, y está a punto de editar un segundo: "Ultraviolencia"). Lo dicho, un crack.

Miguel Noguera: Segundo Ultrashow en el MACBA (1/2) from Venga Monjas on Vimeo.

Y la segunda parte:

Miguel Noguera: Segundo Ultrashow en el MACBA (2/2) from Venga Monjas on Vimeo.

Art School Confidential

Estos días he estado revisando mi colección de cómics de Daniel Clowes a propósito de una posible entrevista con él, y he visto una de las dos películas en las que ha participado como guionista. Con la primera, basada en una de sus novelas gráficas -"Ghost world"-, ya le nominaron al Oscar al Mejor Guión Adaptado, y en esta vuelve a hacer gala de su excelencia. Su título original es "Art school confidential", aunque en España lo tradujeron como "El arte de estrangular" (sic). En fin, que la película está muy bien y que os la recomiendo encarecidamente, así como los cómics de este autor imprescindible para entender el devenir del arte del dibujo y la novela gráfica en la actualidad. Dejad un comentario, a ver qué os ha parecido a vosotr@s la peli.

Beck y amigos, de versiones

En el club del disco de Beck, se reune con distintos músicos para versionar discos de terceros y registrarlo todo en un único día de grabación, sin ensayos previos. Ya han colaborado gente como Wilco, MGMT, Feist, Devendra Banhart o Liars, entre otros, versionando discos de Inxs, The Velvet Underground, Leonard Cohen o Skip Spence. El proyecto está atravesando un momento de sequía por, según cuenta en su web, problemas técnicos, pero esperamos que se resuelvan pronto y podamos disfrutar de más grabaciones como esta que os dejamos hoy. En esta ocasión, le tocó el turno a Yanni, el compositor griego de new-age, y su directo en la Acrópolis. Y acompañando a Beck estuvieron Thurston Moore y Tortoise (aunque éstos no aparecen en el vídeo que os dejamos hoy, sino un puñado de curtidos músicos de sesión). A mí la versión que se marcan de Santorini me ha gustado mucho. Os dejo el vídeo en cuestión.